Fierro

Confiao en mi camino, con mejor suerte que ayer. Pronto podré salir y decir estoy vivo, de nuevo. Las letras me consumen y es todo lo que soy, mi paso apura por llegar. La impaciencia corre por las venas y el sol brilla como siempre sobre mi cabeza, tiñe el cielo a su antojo, su corona de rayos se trenza.
Y yo no pierdo un solo sonido, las aves, el campo es todo mío y él me domina. Este viaje ha de ser emocionante, por qué no recorrerlo junto a este caballo galopante, invencible…no he montao nunca en pingo tan veloz, pero siento ese lazo que nos hace inalcanzables. El viento nos pega sus huellas en la piel, la lluvia borra la visión, la hierba azota los cascos…pero no cedo ,no cedo.
Cargo mis miserias, confío en el Señor y le elevo mi plegaria, la pena es mi abrigo. El sufrimiento mi amigo atao a las carnes, pero yo todo lo supero, y nada resuelvo, sé de la vida…y aunque cansao, sostengo palabras sabias en boca para quien las quiera. No tengo prenda por la que volver, la tapera tortura mi mente como lápida eterna, llantos de niño, y la visión de una mujer que no ha de volver. Sin embargo, sin destino se puede seguir…ya lo ve usted…no me ruempo, las cuerdas no se doblegan, el canto sigue por donde voy de donde vengo, por algo mi nombre es Fierro.

Las cosas que se evocan con la simple lectura de un libro costumbrista, ¿no?

El relato, mío… Al verdadero Fierro, ese siempre será de Hernández.

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¡¡¡Gracias Edgar!!!

Mujer

Si yo fuera hombre, ¡que hartazgo de luna,
De sombra y silencio me había de dar!
¡Cómo, noche a noche, sólo ambularía
Por los campos quietos y por frente al mar!
Si yo fuera hombre, ¡qué extraño, qué loco,
Tenaz vagabundo que había de ser!
¡Amigo de todos los largos caminos
Que invitan a ir lejos para no volver!
Cuando así me acosan, ansias andariegas,
¡Qué pena tan honda me da ser mujer!

Juana De Ibarbourou

Casona y la verdad

(…)

MAURICIO. -¿ Y es a aquella miseria a donde quieres volver? No lo harás.

ISABEL. - ¿Quién va a impedírmelo?

MAURICIO. -Yo.

ISABEL.-¿Tú? Escucha, ahora ya no hay maestro ni discípula; vamos a hablarnos por primera vez de igual a igual, y voy a contarte mi historia como si no fuera míapara que la veas más clara. Un día la muchacha sola fue sacada de su mundo y llevada a otro maravilloso. Todo lo que no había tenido nunca se le dio allí de repente: una familia, una casa con árboles, un amor de recién casada. Sólo se trataba, naturalmente, de representar una farsa, pero ella “no sabía medir” y se entregó dmasiado. Lo que debía ser un escenario se convirtió en su casa verdadera. Cuando decía “abuela” no era una palabra recitada, era un grito que le venía de dentro y desde lejos. Hasta cuando el falso marido la besaba le temblaban las gracias en los pulsos. Siete días duró el sueño, y aquí tienes el resultado: ahora ya sé que mi soledad va a ser más difícil y mi frío más frío. Pero son mi única verdad, y no quiero volver a soñar nunca por no tener que despertar otra vez. Pérdoname si te parezco injusta.

MAURICIO. -Solamente en una parte.¿Por qué te empeñas en en pensar que esa historia es la tuya sola? ¿No puede ser la de los dos?

ISABEL. - ¿Qué quieres decir?

MAURICIO. -Que yo también he necesitado esta casa para descubrir mi verdad. Ayer no había aprendido aún de qué color son tus ojos.¿Quieres que te diga ahora cómo son a cada hora del día, y cómo cambian de luz cuando abres la ventana y cuando miras el fuego, y cuando yo llego y cuando yo me voy ?

ISABEL.-¡Mauricio!

MAURICIO.-Siete noches te he sentido dormir a través de mi puerta. No eras mía, pero me gustaba oírte respirar bajo el mismo techo. Tu aliento se me fue haciendo costumbre, y ahora lo único que sé  es  que ya no podría vivir sin él; lo necesito junto a mí y para siempre contra mi propia almohada. En tu casa o en la mía, ¡qué importa! Cualquiera de las dos puede ser al nuestra. Elige tú.

ISABEL.-¡Mauricio! (Se echa en sus brazos).

MAURICIO.-¡Marta-Isabel! ¡Mi verdad!

(…)

Siempre he admirado la magnífica forma de Alejandro Casona de describir el amor, tan poética y verdadera. Tan realista, sin perder ese toque de magia que caracteriza sus obras.

Este pasaje aquí citado corresponde a una de sus obras de teatro más famosas “Los Árboles Mueren De Pie”, que cuenta la historia de un esposo desesperado dispuesto a inventar una farsa de la vida de su nieto, quien realmente ha devenido en criminal, para otorgarle felicidad a su mujer ya que la pena de no haber visto a Mauricio durante años la estaba matando.

Para ello recurre a la “medicina para el alma”, llevada a cabo por el Dr. Ariel, donde  luego de hablar con el director y entre un confuso escenario teatro-realidad se plasma la trama que esconde en sí la narración.

No voy a contar toda la historia aquí puesto que no tendría sentido leer el libro, en fin, se plasma al arte como la verdad, al amor mismo como la verdad, ¿no es simplemente hermoso?.
El otro mi verdad, ya no puedo vivir sin él. Es lo que le da sentido a mi vida.Lo verdadero, lo único que existe. Lo demás es irreal, está afuera. No vale. No cuenta. Entrega total.

Dos y dos son cuatro

“La libertad es poder decir libremente que dos y dos son cuatro”

Así culmina uno de los capítulos de “1984″, famosa obra de Orwell que una vez más voy a destacar en este espacio por su íncreíblemente actualidad que a veces da algo de espanto, parece que a pesar de todo no hemos podido acabar con la imposición de totalitarismos y la implantación de historia parcial.

Es algo que realmente aterra, pensémoslo detenidamente, ¿no es un atropello a la libertad imponer una ‘versión oficial’ de los hechos y considerar las narraciones imparciales de los mismos sucesos como herejía y blasfemia?

Entonces nos damos cuenta, que ante una reacción similar, estamos siendo víctimas de implantadores del pensamiento único, atontadores de la crítica, las decisiones y derechos individuales, de la opinión propia. Si carecemos de derechos individuales, ¿cómo podemos ser libres? ¿cómo podemos decir esto o aquello es “mío”? ¿o reconocer dónde empiezan los derechos de los demás?

Hay también que imponer ciertos límites, si bien somos todos habitantes de una misma nación, compartimos cultura, historia, tradiciones, religiones e idioma, no podemos decir que esto o aquello es de todos y aplicarlo como regla universal, ya que irrumpiríamos en el derecho individual, ese es uno de los pilares del fracasado socialismo científico, el confundir “individual” con “egoísmo” y “social” con “solidaridad”, “privado” con “malo” y “estatal” con “bueno”.

Y así con muchos coneceptos, podríamos seguir infinitamente, aunque no sólo es una estrategia del socialismo, sino del nazismo y de todo totaliarismo en general, un nacionalismo enfermo que con lleva resentimientos injustificados, guerra, odio, discrimanción y mucha violencia.

Es un tema importante para discutir ya que primeramente, somos ciudadanos del mundo y debemos abrirnos a él como parte que somos del mismo, somos como los engranjes de una gran máquina, que si no operan juntos, no hay producción, en este caso, progreso.
La libertad también constituye el quitarnos todo prejuicio ideológico para poder avanzar, romper las fronteraso acabermos como Babel, todos hablan pero nadie se entiende, es el precio de la reclusión, la ambición de destrucción, un “regreso” desmedido.

Hay que integrarse y pensar también en la forma en que esto afecta a las sociedades, pero también hay que tener en cuenta las libertades individuales y los derechos de cada uno, sino acabaremos en verdaderos desastres

La vida es sueño

                 Es verdad; pues reprimamos
                 esta fiera condición,
                 esta furia, esta ambición,
                 por si alguna vez soñamos;
                 y sí haremos, pues estamos
                 en mundo tan singular,
                 que el vivir sólo es soñar;
                 y la experiencia me enseña
                 que el hombre que vive, sueña
                 lo que es, hasta despertar.
                 Sueña el rey que es rey, y vive
                 con este engaño mandando,
                 disponiendo y gobernando;
                 y este aplauso, que recibe
                 prestado, en el viento escribe,
                 y en cenizas le convierte
                 la muerte, ¡desdicha fuerte!
                 ¿Que hay quien intente reinar,
                 viendo que ha de despertar
                 en el sueño de la muerte?
                 Sueña el rico en su riqueza,
                 que más cuidados le ofrece;
                 sueña el pobre que padece
                 su miseria y su pobreza;
                 sueña el que a medrar empieza,
                 sueña el que afana y pretende,
                 sueña el que agravia y ofende,
                 y en el mundo, en conclusión,
                 todos sueñan lo que son,
                 aunque ninguno lo entiende.
                 Yo sueño que estoy aquí
                 de estas prisiones cargado,
                 y soñé que en otro estado
                 más lisonjero me vi.
                 ¿Qué es la vida?  Un frenesí.
                 ¿Qué es la vida?  Una ilusión,
                 una sombra, una ficción,
                 y el mayor bien es pequeño;
                 que toda la vida es sueño,
                 y los sueños, sueños son.

Este es el monólogo de Segismundo, personaje principal de “La vida es sueño”. Hace poco lo he leído con interés ya que antes este tipo de obras no había llamado mi atención.

Y me puse a pensar en todo aquello que trata de decirnos el autor. Me pregunto si realmente soñamos lo que somos, aunque eso puede considerarse subjetivo, porque lo que somos nunca es lo que creemos que somos, siempre pasamos por alto pequeños detalles y lo hacemos todo a grandes rasgos, siempre obviamos y como dice Jaime Barylko en otras palabras, en uno de sus libros de filosofía cuyo nombre en este momento no recuerdo, nosotros armamos nuestro rompecabezas, pero al mirar atrás, nos damos cuenta que lo más importante no está donde creía
mos que estaba, sino que ha quedado en otro lugar.

Justamente, soñamos lo que somos, mientras lo que somos es parte de un todo, tomamos pequeños trozos de ese todo y lo amoldamos. Así creemos lo que somos, lo soñamos. Y todos, es que realmente no se puede tener una imagen fidedigna de sí mismo.

Hasta quizás somos locos y estamos soñando, o somos el sueño de otro y no existimos de verdad, nos creemos aquí y ahora, con la decisión, quizás no es así como lo pensamos.

Es más, me atrevería a decir que nunca es como lo pensamos, todos soñamos lo que somos y ninguno lo entiende, esto es porque nadie ha encontrado el significado de ese sueño, que es la vida, que tiene varios matices, que nos desconcierta y abruma, que nos hace felices, que
nos enloquece, no sabemos a dónde ir. Y soñamos que somos, sin ser nada realmente, soñamos para despertar en la muerte, porque la eternidad es lo que nos hace conscientes.

Lautaro contra el centauro

Atacó entonces Lautaro de ola en ola.
Disciplinó las sombras araucanas:
antes entró el cuchillo castellano
en pleno pecho de la masa roja.
Hoy estuvo sembrada sembrada la guerrilla
bajo todas las alas forestales,
de piedra en piedra y vado en vado,
mirando desde los copihues,
acechando bajo las rocas.
Valdivia quiso regresar.
Fue tarde.
Llegó Lautaro en traje de relámpago.
Siguió el conquistador acongojado.

Se abrió paso en las húmedas marañas
del crepúsculo astrual.
Llegó Lautaro,
en un galope negro de caballos.

La fatiga y la muerte conducían
la tropa de Valdivia en el follaje.

Se acercaban las lanzas de Lautaro.

Entre los muertos y las hojas iba
como en un túnel Pedro de Valdivia.

En las tinieblas llegaba Lautaro.

Pensó en Extremadura pedregosa,
en el dorado aceite, en la cocina,
en el jazmín dejado en ultramar.

Reconoció el aullido de Lautaro.

Las ovejas, las duras alquerías,
los muros blancos, la tarde extremeña.

Sobrevino la noche de Lautaro

Sus capitanes tambaleaban ebrios
de sangre, noche y lluvia hacia el regreso.

Palpitaban las flechas de Lautaro.

De tumbo en tumbo en la capitanía
iba retrocediendo desangrada.

Ya se tocaba el pecho de Lautaro.

Valdivia vio venir la luz, la aurora,
tal vez la vida, el mar.

Era Lautaro.

Pablo Neruda. “Antología Esencial”.

El Retrato de Dorian Gray

Oscar Wilde

Uno de esos “librazos”. Un libro que he terminado hace poco de leer, ayer más precisamente. Y si bien me llamó mucho la atención la trama de la historia y todo aquello, este post es para hacerle lugar a una reseña del libro y por qué no a un delicado poema francés referente a la belleza de Venecia que en el libro aparecía .

Primero la reseña. Un libro altamente reflexivo y recomendable para los amantes de la ironía wildeana.

Nada de cuentos con finales rosas. Impactante, crudo y a la vez real. Es tal vez, la lucha del personaje por descubrir la felicidad en el hedonismo, la corrupción de su alma hasta convertirlo en un ser lleno de vanidad y desprecio, lo que es el eje central de la novela, y ese debate mental perdido desde el principio lo que más atrapa.

Más allá del pacto con el diablo…esa añoranza que misteriosamente se vuelve real, lo cautivante es como una simple influencia corrompe su candor, el de la juventud, y tan sólo deja la cáscara, la cubierta. La belleza externa como cosa fundamental. Tanto, que hasta llega a jurar que cuando se percate de que envejece, se matará.

Y se permite el atrevimiento de ceder ante toda tentación posible por pura búsqueda de placer. Le satisface ver cómo el cuadro envejece por él. Todo lo que hacía esa obra de arte, era la tarea de mostrarle lo negro de su alma. Uno a uno, sus defectos manchaban la original lozanía del retrato que había intercambiado.

Hasta que por las noches la idea de morir, de que alguien descubra el cuadro, el propio peso de todas las atrocidades cometidas, incluso el asesinato se convierte en la fuente del insomnio. No por remordimiento, sino por el puro miedo animal de ser descubierto “con las manos en la masa”… y ser condenado a la horca por ello. Y así desencadena más males, la extorsión, el egoísmo…hasta que mata su reflejo, la fuente reveladora de las consecuencias de su “esplendor”…

Aquí el poema sobre Venecia. Espero les guste tanto como a mí.

Venecia

Sur una gamme chromatique,

Le sein de perles ruisselant,

La Vénus de l’Adriatique

Sort de l’eau son corps rose et blanc.

Les domes, sur l’azur des ondes

Suivant la phrase au pur contor,

S’ enflent comme des gorges rondes

Que soulève un soupir de amour.

L’ esquif aborde et me dépose,

Jetant son amarre au pilier,

Devant une façade rose,

Sur le marbre d’ un escalier.

___________________________

En una escala cromática

Su seno chorreante de perlas

La Venus del Adriático

Saca del agua su cuerpo rosa y blanco

Las cúpulas, sobre el azul de las ondas

Siguiendo la frase de límpida forma

Se hinchan como pechos redondos

Que eleva un suspiro de amor

El esquife atraca y me deja,

Echando la amarra al pilar,

Delante de una fachada rosa,

En el mármol de una escalera.

Pierre- François Lacenaire, “Estudios de manos”